Форум на ОКУЛУС

Предлагаю открыть раздел, где мы можем обмениваться понравившимися стихами, рассказами, музыкой..., как на многих серьезных форумах. А также присылать свое, кому не жалко.

С Единым слиться

Сквозь мрак и муки бытия,

Слез океан и море бед

К Тебе, Творец, взываю я,

Я у Тебя ищу ответ.

К Тебе, Начало всех начал,

Мы, как к себе, должны прийти,

Тогда мы обретем причал

В конце далекого пути.

Когда свеча разгонит мрак,

Когда заря прогонит тьму,

И я пойму, что все не так,

И все принадлежит Ему,

И станет миг последний мой

Минутой боли и суда,

Смогу я обрести покой,

С Единым слиться навсегда.

М.Черняховский

  

Гостья,

спасибо за стихи и предложение. Подобный опыт (со стихами) у нас уже был, и в избранных темах форума есть большущий топик "Огненным женщинам посвящается"...

Возможно, после очередной реструктуризации сайта появятся новые разделы. Я уже и сама думала, что стихотерапия так и просится к нам на сайт - эта тема всегда находит отклик.

Ирина

  

Садовник

Если можно раздеть души и составить по ним карту,

А цветами назвать творенья, а духовную пору мартом...

Там Творец, как садовник, ходит, поливая невзросшее семя,

У него бездонная лейка, у него бесконечное время.

То бутон расцветет средь поля, то расток прорастет где-то,

И получит немедленно вдоволь - воду, почту, энергию света.

А садовник безмерно счастлив - одному ему одиноко,

Ведь пока что на поле этом цветков-то совсем немного...

Семена их совсем не простые, и наружу нет у них тяги,

Их природа - расти корнем, а чем глубже - тем меньше влаги.

И из многих пока единицы жаждут счастья и свято верят

В то, что рядом находится кто-то, кто своим теплом их согреет.

И уже с этой самой минуты нет покоя в самих растеньях,

Земля для них стала тесной, где-то большее есть наслажденье!

А садовник их поливает, все неистовее м круче,

Но они по другому не могут, рвутся к свету, а прячутся глубже.

Переполненные от страсти, криком молят об избавлении...

И тогда прорастает стебель, пробиваясь из тьмы к свету,

Раскрывая нежданно поле - дом, роднее которого нету.

Беньямин Карпалов